Atelier d'écriture, semaine dernière. Floriane nous demande de broder sur un personnage qui nous a marqué et que nous aimerions saluer (en fait je ne me souviens plus trop si c'était vraiment ça le sujet car j'avais la tête ailleurs). Mais je me suis  - pourquoi ? - souvenu de mon adolescence et j'ai produit le texte suivant, dédié à Christine, Laurence et Hélène.

Je te salue bien bas, Isidore. Quand je t'ai lu pour la première fois, tu avais à peu de chose près le même âge que moi.

Je me souviens, c'était l'été, dans le sud. Au Brusc, plus précisément. Villa "La Largado", située un peu à l'écart de la mer. On y accédait par un étroit sentier empierré qui exhalait des odeurs de lavande et de sel.  Au loin, on devinait la Méditerranée, bleue, bleue.

Je venais de passer le bac français. Souvent, j'échappais à la plage, ces heures caniculaires sous un soleil de plomb, à jouer au volley à moitié immergé dans l'eau pour se rafraîchir. Alors, j'allais me plonger dans ton bestiaire.

Allongé sur un transat, à l'ombre d'un pin parasol, avec la lumière qui jouait entre les branches, et l'odeur de résine des grands arbres qui se balançaient dans le vent, je me laissais entraîner dans ton univers étrange, sauvage et déclamatoire. J'écumais tes paysages intérieurs. Outrance.  Inquiétude. Ce monde dont, je dois l'avouer maintenant, je n'ai plus grand souvenir.

Le soir, on allait déambuler le long de la plage. Sanary. Bandol. On voyait les lumières des lampadaires se refléter dans les eaux noires du port. Le long de l'allée bordée de tamaris, des vendeurs de chichis. Je repensais au moment où j'avais refermé avec respect et une nuance de regret  le volume des éditions "Garnier Flammarion". Je murmurais : "Maldoror", Maldoror, comme on eût dit "Alacazam" ou "Abracadabra", ces mots qui vous précipitent dans un ailleurs que l'on n'aurait jamais envisagé auparavant.

Oui, toi, Isidore, natif de Montevideo, Uruguay, tu avais illuminé cet été-là, celui de mes seize ans et marqué de façon indélébile mon esprit. Plus exotique et inclassable que ton cousin Arthur, en quelque sorte réservé aux happy few dont je me targuais de faire partie, tu avais laissé une trace fulgurante dans la littérature, un certain parfum d'absolu avant de te retirer subrepticement de la vie, rongé par la phtisie et la misère, loin de tes bases.

Merci encore à toi, Isidore Ducasse, Comte de Lautréamont.

"La Centrale" de Elisabeth Filhol - P.O.L.

De Chinon au Blayais, l'histoire de ces soutiers du nucléaire qui, d'un arrêt de tranche à l'autre parcourent la France pour permettre aux parc électronucléaire français de procéder à la maintenance de ses réacteurs, assurant ainsi à chaque honnête citoyen comme vous et moi  la mise à disposition de l'électricité dont il a besoin pour alimenter son frigo, sa télé, son ordi, son chauffage, etc,...

Ce court récit (130 pages) nous plonge dans cet univers dont chaque honnête citoyen n'a pas grand chose à fiche pourvu qu'il puisse pianoter sur son ordi ou regarder "La nouvelle star" bien assis dans son fauteuil ; il nous promène donc dans l'envers (l'enfer ?) du décor, ce qui peut paraître de prime abord peu sexy pour tout honnête citoyen n'aspirant qu'à maintenir au frais ses bières au fond du réfrigérateur en attendant la finale de la Coupe de la Ligue.

Pourtant... Il y a toute une catégorie de gens qui vont et viennent de Tricastin à Cruas, de Fessenheim à Paluel, de Nogent à Penly. Temps limité. Nécessité de bien faire, et vite. Le suivi radiologique. Les procédures à respecter. Les doses que l'on calcule afin de ne pas dépasser ce que la réglementation permet. La peur de l'incident. La menace qui rôde, les plus faibles qui ne supportent plus.

Et par dessus tout, la précarité de cette population de gueux circulant dans un univers parallèle  à celui des grands seigneurs d'EDF, les donneurs d'ordres en blouses blanches, qu'on ne fait qu'entrevoir dans le récit. Un univers dual d'une extrême violence, d'une injustice implacable que l'on devine en contrepoint.  Avec pour ces prolétaires du XXIe siècle, l'agence d'intérim où l'on va se présenter en  se disant qu'il y a bien un boulot pour soi. Et puis le soir, le campement, des caravanes, des mobil homes situés pas loin des immenses tours aéroréfrigérantes. On imagine le ciel gris et bouché, l'absence de perspectives. Mais il y a la solidarité, les histoires qu'on se raconte, les rêves d'avenir que l'on élabore sans trop y croire.

Ce livre, formidablement documenté, plein de respect et d'humanité n'est pas un pamphlet. Ecrit avec précision, magnifiquement ancré dans le réel, c'est un document qui peut ébranler une certaine vision idyllique  du nucléaire beaucoup plus efficacement que l'habituelle rhétorique écolo standard.

"Tamata et l'alliance" de Bernard Moitessier - Arthaud.

Un certain jour de 1968, Bernard Moitessier, alors en tête du "Golden Globe" double le cap de Bonne Espérance. Croisant au large un cargo, il y catapulte à l'aide d'un lance-pierre un message : "Je continue sans escale vers les îles du Pacifique, parce que je suis heureux en mer, et peut-être aussi pour sauver mon âme".

Commence ainsi "La longue route", récit d'un voyage hors norme. Récit d'un renoncement, de l'appel vers une autre vie. Le bouquin que j'avais lu il y a quelques années déjà m'avait émerveillé. Guidé par une force quasi-magnétique, on  se voyait, succombant à un élan irrépressible venu de l'intérieur, chevauchant la crête des vagues frangées d'écume, on y devinait des ciels bleus, le parfum de la liberté ultime, le vol des grands oiseaux blancs, on imaginait la caresse du vent sur la peau, le grand ciel étoilé avec la croix du sud étincelant au dessus de notre tête...

Enivrant, donc. Fasciné par cette expérience confinant au mystique, j'ai donc ressenti l'intérêt d'explorer un peu plus avant le personnage en me procurant ses mémoires, d'où l'achat de cette ouvrage par internet (celui-ci n'étant plus vraiment disponible en librairie).

La lecture de ce volumineux témoignage procure un sentiment mitigé. Un peu comparable à celui d'aller explorer les arrière-cuisines d'un restaurant réputé après un excellent repas. Certes, le ton y est toujours, à commencer par le grand souffle de liberté qui sous tend l'histoire de Bernard Moitessier.  Et on ne peut manquer d'être fasciné par le caractère romanesque de cette  existence, façonnée dans ses premières années par le parfum de l'Indochine coloniale. Le golfe du Siam, les jonques, les fleuves boueux, la chaleur, on s'y croirait. Puis les déchirures d'une guerre fratricide, les lointains échos de la France de là-bas que l'auteur n'a jamais connue et qui se déshonore. La tentation de la violence, et puis l'appel de la mer comme une délivrance.

Mais l'art, avec sa façon d'enrober les choses  pour en faire de belle histoires est quelque chose comme un gros mensonge. Exit la "Longue route" donc, ses enjolivures, son mysticisme a posteriori, cette belle histoire un peu arrangée. Place au récit complet et détaillé d'une vie, avec en corollaire les inévitables failles et zones d'ombre, que l'auteur mettra en scène de façon cruelle, et à son corps défendant sans doute : son égocentrisme assez bien représenté  par sa conduite plus que cavalière envers ses différentes compagnes successives, sa naïveté confondante incarnée dans un baba-coolisme premier degré façon "tout le monde il est beau tout le monde il est gentil", son laisser-aller frisant parfois la négligence, son manque de professionnalisme à certains moments.

Nul n'est parfait, dira-t-on. Et l'indulgence est nécessaire. Et puis dans la vie, que ce soit à Sarcelles ou dans l'Atoll d'Ahé, il y a toujours le quotidien avec lequel il revient de composer à sa façon. Et l'on pardonnera à l'auteur son explication des mille et une façons d'accommoder le compost à partir des différentes déjections et matières mises à notre disposition par Mère Nature, et qui ne semblent intéresser que lui, on lui passera aussi ses considérations philosophiques un peu fumeuses, et on gardera dans la tête somme toute, l'histoire d'une vie (d'un destin ?) hors du commun.