Lyon

Lyon est une ville qui parle. A priori, rien de spectaculaire, mais un pouvoir d'évocation à nul autre pareil. Un peu comme Berlin : derrière les ruines, l'Histoire qui exsude.

Quoi donc ? Et quelle histoire ? Des existences discrètes derrière les portes. Les fantômes des canuts ? Les Six Compagnons de la Croix-Rousse ? L'atmosphère des romans de René Belletto ? Sans doute. Et bien d'autres choses encore, que l'imagination effleure. On pense à tout ça, on entrevoit cette richesse qui peine à se dévoiler, on se dit : saurons-nous, au delà des apparences, percer le mystère ? Et l'on s'en va, l'esprit occupé, un peu désarçonné, on abandonne un court instant la quiétude. On y repense. Sans s'arrêter.

Le long des quais du Rhône, en suivant le fil des grandes avenues Hausmaniennes bordées de platanes, en traversant les innombrables placettes comme autant de petits villages englobés dans un tout qui vibrionne, on dirait Paris, en plus vaste, plus calme, plus méridional, mais ce n'est pas Paris.

Au delà des premières impressions comme une tulle légère qui aurait recouvert les choses, demeure une bien curieuse sensation de décalage, de glissement. L'intuition du temps suspendu, en quelque sorte. Un sentiment diffus que l'on se doit de savourer avec lenteur, ferveur et circonspection. Qui ne nous accable pas, non. Car sans cesse, il continue de nous surprendre et nous nourrit.